第六十七章 这都是穷鬼得的病（1/2）

法律协会的办公室在法院巷的拐角处，一栋灰扑扑的三层砖楼，门面窄得只能容两个人並排通过，威尔森推开那扇吱呀作响的木门。

前台的霍奇森先生正趴在桌上打盹，听到门响，猛地抬起头，眼镜差点从鼻樑上滑下来。

“威尔森先生，早啊。”

“早。”

威尔森径直上了二楼，拐进走廊尽头那间属於他的小办公室。

说是办公室，其实就是一间不到十平方英尺的格子间，威尔森把帽子掛在门后的鉤子上，从抽屉里翻出昨天没看完的案卷。

两兄弟为了父亲留下的一栋房子爭得不可开交，一个说遗嘱写的是他的名字，另一个说那份遗嘱是偽造的，双方各执一词，谁也不肯让步。

威尔森翻了翻案卷，嘆了口气。

这种案子最烦人，標的额又不大，但扯皮时间又长，当事人又都是那种死要面子活受罪的主，寧可花十先令的律师费也要爭一先令的遗產。

算了，有钱赚就行。

他把案卷摊开，拿起蘸水笔开始起草法律文书。

大约过了半个小时，走廊里传来了脚步声。

“早上好，威尔森先生。”

是隔壁的格里姆斯律师，一个四十来岁的禿顶男人。

“格里姆斯先生。”威尔森头也不抬地应了一声。

格里姆斯在自己办公室里折腾了一阵，然后又出现在威尔森的门口，手里端著一杯茶，靠在门框上。

“威尔森先生，你听说了吗？东区那边又有人生病了。”

威尔森的笔顿了一下。

“生病？什么病？”

“不知道，说是拉肚子拉得厉害，一天跑几十趟厕所，整个人都虚脱了。”格里姆斯摇了摇头，“我有个当事人在白教堂那边开杂货铺，他说他们那条街上已经病倒了好几个。”

威尔森皱了皱眉：“白教堂？那种地方，住的都是些什么人，脏得跟猪圈似的，生病有什么奇怪的。”

“话是这么说，”格里姆斯端起茶杯喝了一口，“但我听人说，这次好像跟以前不太一样，病得又急又快，昨天还好好的，今天就起不来床了。”

“那又怎么样？”威尔森把笔搁在墨水瓶上，“白教堂离我们这儿远著呢，隔了大半个伦敦，传不过来的。”

格里姆斯看了他一眼，似乎想说什么，但最终只是耸了耸肩。

“也是，咱们这片儿住的都是体面人，跟东区的那些贫民窟可不一样。”

“可不是嘛。”威尔森拿起笔，继续写他的法律文书，“我们这儿连条臭水沟都没有，空气也比东区好得多，哪来的什么病。”

格里姆斯又閒聊了几句，便回了自己的办公室，威尔森继续埋头写文书，但心里总觉得有点彆扭。

生病的事他倒是不担心，伦敦这么大，哪天不死几个人？东区的贫民窟里，霍乱也好、伤寒也好，隔三差五就来一趟，早就见怪不怪了。

再说了，他住的贝尔格雷路那一带，可是正经的中產社区，邻居不是律师就是医生，再不济也是小商人，家家户户都收拾得乾乾净净，门前还种著花，跟东区那种污水横流、垃圾遍地的地方完全是两个世界。

瘴气嘛，那都是穷人区才有的东西，穷人住的地方又脏又臭，空气里全是腐烂的味道，那种地方不生病才怪。

他们这儿可没有瘴气，连个臭味都闻不著。

威尔森想到这里，心里踏实了不少，低下头继续写文书，就这样忙了一整天。

“威尔森先生，你今天回去的时候，帮我带个话给汤普森先生，就说我那个案子的材料已经准备好了，让他明天来我办公室取。“

“汤普森？“威尔森抬起头，“哪个汤普森？“

“就住你隔壁的那个，你不是跟他认识吗？”

“哦，他啊。”威尔森想起来了，汤普森是个小工厂主，在城南开了间製革厂，跟格里姆斯有过业务往来。

“他太太不是病了吗？我听说今天也没见他出门。”

威尔森愣了一下。

汤普森太太，就是玛格丽特说的那个发烧的邻居。