第5章 坡上宴（1/2）

顾寻把那本《中国新文学大系》看完了。

前后用了六天。白天看，晚上看，熄灯以后打著手电筒看。

刘建军说他疯了，一本书看这么仔细弄啥。他没解释。

看完那天是周六，宿舍里就他一个人。那三个去逛街了，说是去王府井开开眼。他没去。

他把书合上，放在枕头边，躺了一会儿。

他盯著那道裂缝，脑子里翻来覆去想著书里的那些文章。胡適的，陈独秀的，周作人的，傅斯年的。

那些人爭来爭去，爭了快一百年。爭的是啥？是文学该写啥，该咋写，该写给谁看。

他想起前世自己也写过。

写诗，写散文，写评论，写小说。写得不少，拿的奖也不少。

人家叫他作家，叫他评论家，叫他风流才子。

可他写了那么多年，写的是啥？

写的是情情爱爱，是风花雪月，是都市男女的那点事。那些东西好看，好卖，人家爱看。

他写了一辈子，赚了钱，出了名，也辜负了一辈子的人。

现在他躺在这，想著那些文章，想著那些爭了一百年的事，忽然问自己一句：你写那些，有啥用？

他答不上来。

窗外有风吹进来，凉丝丝的。秋天快到了。

他坐起来，从枕头底下摸出那个蓝底白花的布包。布包瘪下去不少，钱花了快一半。他解开，把里头的钱倒出来，又数了一遍。

一百八十七块。

他想起王婆子的鸡蛋，李跛子的砖窑，二婶省下来的白面，三叔从烟锅里抠出来的零钱。

他把钱装回去，系好，又塞回枕头底下。

然后他拿出纸和笔。

铺在桌上，盯著空白的纸看了半天。

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笔尖悬在纸上，没落下去。

他不知道从哪儿写起。

想写的人太多了。王婆子，李跛子，二婶，三叔，村长顾老三，母亲，妹妹。还有那些叫不上名字的，站在村口老槐树下送他的人，一张一张脸，模模糊糊的。

他闭上眼睛。

再睁开的时候，笔落下去，写了三个字：

《坡上宴》。

坡上，是李家沟村后的那道坡。坡上不长庄稼，只长草，长酸枣刺，长野菊花。小时候他放羊，就在那坡上。

宴，是送行的宴。

他走的那天，村里人在他家院子里摆了三桌。桌是借来的，凳也是借来的。各家各户端菜来，有的端一碗红烧肉，有的端一盘炒鸡蛋，有的端一盆酸菜粉条。王婆子把攒了三个月的鸡蛋全煮了，李跛子把留著过年杀的鸡宰了，二婶把准备换盐的白面拿出来蒸了饃。

没人说这是送行宴，但谁都知道是。

他坐在桌边，一碗一碗地吃。吃到后来，吃不下去了，嘴里都是苦的。

顾寻开始写。

他写王婆子。写她七十三了，腿脚不好，拄著拐棍来送鸡蛋。写她把布袋往他手里塞，说，路上吃。写她的手，像干树枝，青筋暴著。

他写李跛子。写他一跛一跛地走来，手里拿著那个军用水壶，旧的，漆都掉了，但擦得乾乾净净。写他说，井水，凉的，路上喝。写他不看他，眼睛盯著別处。

他写二婶。写她红著眼圈，把一包白面饃饃往他铺盖卷里塞。写她说，刚蒸的，趁热吃。写她转身的时候，肩膀一耸一耸的。

他写三叔。写他蹲在地上抽菸，烟锅子嘬得滋滋响。写他站起来，从口袋里掏出两块钱，往他衣服口袋里塞。写他的手粗糙，全是裂口。

他写村长顾老三。写他把手搭在他肩膀上，攥了又攥。写他说，寻娃，去了京城，好好念书。写他说，念出个名堂来。

他写母亲。写她站在人群最后面，一句话没说，眼睛红著，但没哭。写她连夜缝的那个蓝底白花的布包，打了三个死结。写她追出来，往他口袋里塞两个煮鸡蛋。

他写妹妹张小月。写她站在老槐树下，穿著那件洗得发白的布衫，两只手攥著，举在胸口。写她喊，哥的声音小小的。写他走远了，回头看，她还站在那。

他写自己。

写他跪下去，给全村人磕了三个头。写他站起身，背著铺盖卷往沟底下走。写他没回头，但眼泪流了一脸。

他写坡上的那场宴。

不是写在纸上的，是写在心里的。

写完了，他放下笔。

窗外的天黑了。

他不知道写了多久。手酸，眼睛涩，肚子饿得咕咕叫。可他坐在那，没动。

他把那叠纸拿起来，从头看了一遍。

字跡潦草，有的地方涂了改，改了涂。可那些字里行间，有黄土的味儿，有酸枣刺的味儿，有煮鸡蛋的味儿，有白面饃饃的味儿。

他想起钱老师说的那个问题。

你以前真没来过京城？

他没来过。

可他去过比京城更远的地方。

他去了六十年后。

他看过繁华，看过名利，看过风花雪月。他以为自己什么都见过，什么都不在乎。

可到头来，他想回来的，是那个坡。

那个不长庄稼、只长草、长酸枣刺、长野菊花的坡。

他把那叠纸放下，站起来，走到窗前。

窗外黑漆漆的，只有远处几盏路灯亮著。梧桐树的叶子被风吹得哗哗响，有几片黄的，飘下来。

他站在那，看了很久。

第二天是周日。

顾寻起了个大早，去图书馆借了一本《人民文学》合订本，抱回宿舍翻。

他翻的是1980年到1984年的。一篇一篇看，看人家写啥，咋写。

刘建军凑过来看，说：“你看这弄啥？”

顾寻说：“学习。”

刘建军说：“你想往这上头投稿？”

顾寻没说话。

刘建军说：“那可是《人民文学》，全国最好的。咱刚上大一，人家能要？”

顾寻说：“试试。”

刘建军摇摇头，没再说话。

顾寻翻了一整天，把那几年的都翻完了。晚上躺床上，脑子里还是那些文章。有的好，有的一般，有的他觉得自己也能写，有的他觉得自己写不了。

他想了想，觉得《坡上宴》不比那些差。